滴答，滴答.

    老乞丐身上的麻布衣服已经被血浸透了，他低下头，看着衣角破损出来的一片布料耷拉着，从那边角处，不断的有鲜血滴在地上。

    老乞丐摇晃了一下，觉得有些头晕。

    看来自己的身子真的是大不如前了，如果再年轻几年，这种伤势应该还不至于让自己这么快就产生眩晕感。

    他踉跄着，朝着墙壁栽倒，慌忙扶了一下，这才让自己的身子顺着墙体滑下去。

    在这个滑落的过程中，他很无奈的想到了那个人，对自己提出的最刻薄，但也最无法避免的问题：

    “你愿意为了这个世界，牺牲自己么？”

    当时老乞丐没有任何的犹豫，点了点头回答道：

    “愿意。”

    他当然愿意，因为他没有任何的牵挂，也没有任何的欲望，在自己的右手在那次刺杀中被一拳轰碎之后，就连拿起画笔都只能用不擅长的左手，那些原本能稍微带来一些美好畅想的油彩，也变得古怪扭曲起来。

    所以，他就这么如行尸走肉一般的成为了一个乞丐，唯一感兴趣的，就是那些可以麻痹自己的酒精了，总之，若自己能用这条无趣的生命来为这个世界填上一些色彩的话，那么他当然愿意。

    然而.那个人又问道。

    “那你愿意为了这个世界，牺牲别人么？”

    “.”

    那时候，他沉默了，因为他发现，只对杀人有些天分的自己，竟然无法给出答案。

    甚至直到今天，老乞丐依旧也没能给出一个心安理得的回答。

    一阵冷风从破开的墙壁外吹进来，拂过那一排排漆黑的枪口，随着呼吸，钻进了老乞丐的喉咙之中，

    他的胸腔剧烈的咳嗽了一声，然后喷出了一口血，痛苦的呛咳之中，他再次品味着华生对自己说的话。

    他现在终于不得不承认

    原来，自己一直都不愿意。

    老乞丐.他叫文森特。

    这是一个没有多少人听过的名字，甚至连他自己都很少提起的名字。

    事实上，他也没有什么朋友，更加没有亲人。

    额，好像是有一个哥哥，或者弟弟，无所谓了，总之他最初只是一个喜欢独自把自己关在一间破旧的房子里，然后铺上一张画布，就那么封闭的呆上一个星期的孤僻少年。

    如果让他再选一次的话，他宁愿自己从来没有在那天的雨后，遇到那名劫匪，宁愿自己辛苦了半年的一幅画，再被他扔到泥地里用脚踩着，也不会愤怒。

    因为如果自己当时再懦弱一点，那么对方就不用死，自己也不会发现自己如此擅长将一个人杀死的才能。

    文森特是一个很矛盾的人。

    他总是觉得，人这一辈子，总应该做点什么。

    原本，他觉得自己还算是擅长画画，所以他就努力的在用那种油彩来描绘出自己认为最美的景色。

    但是现实却不那么丰满，他用几天几夜认真画出的作品，其实只能换来几天的干面包。

    在这段不算漫长，但是足够难捱的人生之中，他当过老师，但是却被自己的学生硬生生用石头丢出了教室，做过苦修者，但是却因为背不下来圣光福音，所以被修女赶出了教堂，他擦过皮鞋，做过瓦匠学徒，不论做什么，他总是无比认真的对待，因为他觉得，这是自己需要承担的责任。

    但是这种对责任的执念，并没有让他的生活更好，反而处处碰壁，最终，沦落到露宿街头的下场。

    直到30岁生日那天，他在一条小巷子里，杀死了一名持枪抢劫的歹徒。

    他才终于找到了自己作为一个人的价值。

    虽然很不想承认，原来自己真的只是擅长杀人。

    可是，为什么自己会如此的擅长杀人？

    那些看似毫无破绽的守卫，为什么自己一眼就能看穿其漏洞，为什么那些强大的军人战士，自己轻而易举的就能击倒，为什么自己想杀谁，就可以杀谁？

    这种才能，就如同一个诅咒。

    如果一个罪犯逃脱了法律的制裁，那么自己要不要杀？

    如果一个商人压榨了整个工厂的工人，那么自己要不要杀？

    一个患了瘟疫的小孩子即将把死亡带给整个村子，自己该不该杀？

    一个在疾病折磨下痛不欲生的母亲只想要死去，自己该不该杀？

    如果这些人自己能杀，但是却不杀，那么他们带来的灾难，是不是也有自己的参与在其中？

    可是自己只是一个喜欢画画的普通人啊，自己只是很不巧和的擅长杀人，为什么要把这些问题抛给自己，为什么自己不能无视这些，为什么每次想要抛弃一些纠结去安安心心的睡一觉的时候，都会有无数的声音在自己的身周徘徊，说着那些关于生命，关于责任的诅咒般的言语？

    “明明你可以杀了他的。”

    “明明伱可以杀了他的！”

    就像是华生说的那

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