？”

    朴寅光递上一张诗签，神色激动的继续说：“……何事秋风悲画扇？”

    赵兴愣了一下：“好熟，这句话好熟，谁说的？”

    他低下头来，把那首诗仔细读了一遍，这首诗似乎唤醒了赵兴记忆中最深处的东西，他觉得很耳熟，可拼命想，想不起来谁干的，反正不应该是高丽人干的。

    “我干的！”朴寅光老实的承认：“昨天，贤侄喝醉了，高声吟诵这首‘相逢诗’。贤侄不愧是苏学士门徒，这诗好，老夫冒昧，私自誊录了这首诗，贤侄看一看，可有谬误？”

    “我”，赵兴指指自己的鼻尖，难以置信的问：“你确信，这不是别人写的？”

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